Завтра

Иной раз случаются пустые мутные дни. Когда нет сил на какое-нибудь стоящее дело, способное взять тебя в оборот и утвердить в бытие. 

Мир живёт, но живёт мимо. И чувство бессмысленности укладывает тебя в кровать. Разумеется, сериал не радует и по-прежнему не радует Ричард Бах. И можно было бы взять дочитать уже Хайнлайна, последние страницы Чужака. Но жаль. Жаль, что Чужак закончится в такой неудачный день. Поэтому уж как есть. Пусть ждёт.

И мягкие подушки заката над озером, и шелест ещё зеленой листвы за окном, и скрип половиц в гостиной, напоминающих, что сильные духом ходят, работают, покоряют вечер движением. 

Потом рев мотоцикла вдалеке, и сразу - стук сердца в горле. 

Тише. Замри. Сейчас же положи на живот руки и жди, жди, когда тебе станет пофиг. Когда лёгкий маленький Ом поднимется выше и ты отдашь себя в аренду этому дню, отдашь глубоко и свободно. 

И тогда, возможно, уснёшь, но сначала напишешь в дневник: 

"Завтра - третье сентября. Костры рябин. Пусть бы только он забыл. Хоть раз. За столько лет.."