Короткий абстрактный рассказ "Револьвер"

Громкий хруст разминаемых после продолжительного писательства пальцев, словно удар гонга, ознаменовал переломный момент в моей жизни. Я дописал свой первый рассказ, я доказал самому себе свою способность к сочинению прекрасных вещей. Небольшой, возможно наивный рассказ "Револьвер", но как же он мне, сука, дорог.

По-моему, большие произведения человек пишет, чтобы победить свою собственную ничтожность, а передо мной лежит коцанная тетрадь, половина листов которой выдрано в порыве вдохновения, а вторая половина приделана друг к другу адской машиной, под названием строительный степлер. Эта штука действительно пугает меня, потому что кажется, что она может убить, но это не так.

К сожалению или счастью, я написал ничтожное произведение, потому что сам я ничтожен, я признаю это и не хочу никого обманывать.

В первую очередь самого себя.

У меня нет надежды, что этот рассказ выстрелит и надолго поселится в головах народа, как охуевшие пчелы на чердаке дачного дома.

У меня нет шансов на неудачу. Нельзя проиграть, когда стреляешь в самого себя.

Как Маяковский.

В самое сердце.

Хотя возможно я загоняюсь. Сам читал, задержав дыхание, может и другим понравится не меньше.

Возможно эта тетрадь станет револьвером, будет сражать людей наповал, но пока кажется, что это даже не степлер, что даже если свернуть её в трубочку и метко попасть по мухе, ничего не произойдёт. Революцию он тем более не начнет

Вот передо мной тетрадь, а в ней крохотный рассказик, две страницы написано моим размашистым почерком. Он, как новорожденный котёнок, который даже не открыл глаза. Прикасаться к его буквам страшно, вдруг сломаются, как позвоночник, и весь рассказ парализует. Будет лежать безликим овощем в грудной клетке моего беспорядка. Хотя обложку хочется трогать и обнимать.

Думаю, можно остановить этот поток сознания. Ещё одна буква будет лишнейй.