Стих

Кто не писал дерьма, тот вовсе не писал,

А если всё шедевры - нахрена так надо.

Ты не узнал, как медленно Дедал,

Смотрел, в пучины творческого ада,

Когда его творенье-сын на гладь морскую падал.

Ты не писал стихи, а просто получал

Откуда-то все строки, словно льготы,

Как будто ты Икар, что вышел на причал

Совсем живой

Только безногий,

Пришёл в больницу, говоря всем "Я поэт"

За инвалидность эту попросил немного:

"Тридцать серебреников

Хватит на обед,

А дальше строчка как-нибудь прокормит"

Но строчка тебя срежет, как ледник,

Что вмиг Бодрова снёс ко всем чертям.

И дай же бог те строчки полюбить

Любым другим поэтам,

Но не нам.