Аффтырь, бездарный ты графоманишко!

В общем так, я тут сел читать...
И встал.
Походил - покурил.
И хочу обратиться к аффтырю. Я вот знаю, что я курил. А ты чо курил?
Нет, ну ты отсыпь табачку, он у тебя, бро, эх и забористый! С запахом тайги, да.
Ты чо думаешь, вот все вокруг умные, да? Или все такие же как ты на голову стукнутые?

Ну, во-первых, бро, ну, у тебя и герои. Один другого краше. Недоумок - пацан. Алкоголик - шпион. И баба. Рефлексирующая. И вот этому я должен сопереживать, да? Где нагиб и загиб?  Где превозмогание? Где великие достижения? Вместо того, чтобы поставить великую цель и  переть к ней танком, напролом, они что делают?  Вспоминают, рассуждают, ноют.  А в конце первого тома я не понял, с какого перепуга генерала-то прибили? Вот шо?  Ты мне можешь это пояснить? А, в третьем томе поясняешь... А я хочу сейчас! Нельзя потом. Надо до того, как все случилось! правила есть такие. По которым книжки пишут. Я не читал, но мне говорили. 

Плевался я на твой первый том, бро, долго. Долго. Эх, у меня и горело. Жгло, можно сказать. Давно так ни на ком душу не отводил, так что второй том пошел в тему.

Что, блин?  Нет, ты вообще в своем уме?  Во втором томе я не понял вообще ничего. Если тебе, дубина будет доходчивее, я по слогам скажу. НИ-ЧИ-ГО! Ну кто так строит?!

Тваю мать! Я точно помню что Холера - старый препод с Академии. С какого фига он оказался  ее хозяином? Где это видано, чтобы хозяева жизни сами работали? Ох, ты и тупой, бро... Тупее даже, чем я думал...
Дальше - больше... Не буду я по твоему пацану - недоумку проходиться лишь потому, что он, по ходу, окончательно крышей съехал. И со шпионом определись, угробил ты его, нет. Это вообще какой-то кот Шредингера.
 

Но тебе и этого мало. Вот скажи, зафиг ты мне в нос тыкаешь еще одним рефлексантиком? Из золотой молодежи. Это вообще пипец недоумок. Он-то тут вообще зачем? И он вообще что-то сам может? Или его пока гувернантка не натыкает как шченка, он и попой не пошевелит?  Только и шевелит он странно. Я ваще-то таких фиф в жизни не видел. Да, это я о гувернантке.  Твааю мать! Вот  она совершенно ушибленная.  Много видел я отбитых, но таких... И прет ей да. Вот по жизни прет, ни за что... Я тоже хочу, чтобы мне так перло. Да, вот за просто так. За глаза красивые. Серые. Светло.

Нет, ты табачку-то отсыпь, отсыпь, может, я курну и мне так же захорошеет, и пойму я твой "офигенный замысел". Понимаешь, бро, если тут пол-литрой догоняться - ящика не хватит.

И ваще... певцы там какие-то, которые ни пришей, ни пристегни, тени - мудени...  тоска....

Но на третий том я тоже приду. Так что ты там не расслабляйся... И приду и носом натыкаю. 

Знает он, что там пишет, ага...