На краю

В блуждании по городу без цели
нет смысла, но во многом ли он есть?

Вот май встряхнул туманистую взвесь,
и тучи, что вконец осточертели,
пусть нехотя, но с неба уползли.
Вольно теперь идти на край земли —
туда, где ночь рождается из пепла,
где в моде стих Гомера, пёстрый пеплос,
герои, трёхголовые собачки,
война и вера хоть во что-нибудь.

Хождение по кругу — тоже путь,
но и на нём исход не однозначен.

Поёт сиринга — яростный манок —
из века страсти к веку киберпыли,
но человек всё так же одинок.
И те, что будут, как и те, что были,
стоят и смотрят в чёрное ничто,
которое предельно безразлично.

Подводим предварительный итог.
Написанному — верить?
...Драматично,
как в сериалах.
Пошлости боюсь.

Нудит над ухом мелочная гнусь:
то крови ей, то — снова свежей крови.
Вздыхает город скорбно, по-коровьи,
и пахнет подогретым молоком —
вот мамы моют рамы, варят каши,
домой зовут антошек и наташек,
и просто всё в пространстве обжитом.

А ты смотри, смотри из темноты,
родившейся от самоосознанья,
которое не раз ещё обманет,
как мир несут усталые киты,
как тонок панцирь старой черепахи...

...Щенок трёхглавый ластится без страха.
И он — один, но есть на свете ты.