Лето мертво

Раннее лето пахнет обыденной смертью,

тленом отцветших гипотез и завязью истин,

мятой распаренных солнцем, густеющих листьев,

липкой пыльцой покрывающих руки и сердце.

Поступь следов, ответвившихся от бездорожья,

сумерки пряного меда и пьяного ветра...

Сыпь облаков, обметенных искусственным светом,

едко сочится на пыльные лица прохожих.

Я выползаю из душной прокуренной тени —

пепельный смог протирает наждачкою гланды.

Город стрекочет перфомансом летней веранды.

Небо — готовится к смерти сезона рождений.

Дождь заливает, что все это — только начало!

Дальше все будет пышнее, насыщенней, лучше!

Небо закрыли свинцовые толстые тучи.

Дождь превращает веранды в пустые причалы.

Я прохожу по оврагам покинутых улиц,

меж водопадов, низвергнутых в панике крышей.

Город молчит под водой, как затопленный улей.

Лето мертво.

Оно умерло, только родившись.