Не то чтобы я умел писать

Всем привет. Меня зовут Антон, и я ненавижу свои книги.

Начнем по-порядку.

Писать я начал, если мне не изменяет память, в 2013 году. Нет, не стоит смотреть на то, что я писал в то время. Вы не хотите это видеть, поверьте мне.

В общем, начинал-то я с фанфиков. По вахе, если быть точнее, откуда и взялась моя любовь к излишней пафосности происходящего в моих романах. Так бы все, наверное, и закончилось, если бы не событие, которое заставило меня продолжать уже на вольных хлебах - я побывал в Европе.

Конкретно Париж, несмотря на свою грязноту и черноту (ХЫХ) меня невероятно впечатлил. Настолько, что, уже возвращаясь домой, я просто сел на чемодан на вокзале в Варшаве, достал смартфон и начал писать свою первую полноценную работу. Не буду все-таки рассказывать что там было, потому как ничего хорошего.

Время шло, я становился взрослее, постепенно учился писать. Тогда моя активность как автора была так себе - писал я, если повезет, раз в месяц, но мне действительно нравилось этим заниматься. Тогда я еще не чувствовал никакого негатива от своего занятия, для меня это было приятным хобби, которое заставляло меня чувствовать, что я делаю хоть что-то осознанное, а не сижу целыми днями за компьютером.

Дальше были несколько лет проб и ошибок, постоянных экспериментов. Я начал искать себя, искать свой жанр, и, надо сказать, так до сих пор его и не нашел - мне интересно все, от фэнтези до фантастики, от экшена до детективов. Возможно, когда-то я все попробую, но тогда у меня уже будет длинная седая борода, которую я буду пафосно наматывать на шею вместо шарфика.

Первой же более-менее удачной работой у меня стала книга "Один оборот вокруг солнца" - первая часть трилогии "Копьем, искрами и страстью". Названия не никогда не давались, но не в нем была вся суть - меня начали читать. Читать и комментировать. И я охренел.

А чего с этим делать-то, подумал я?!

Видите ли, в тот момент, когда я написал хоть сколько-нибудь удачную работу и ее начали читать, я подписал контракт кровью. И контракт этот пахнет калом. Почему? Потому что я подсел на это. Внезапно, я понял, насколько я... Ладно, скажем просто что я одинокий человек. И общение с читателями быстро заставило меня взять себя в руки и продолжать писать. Не для себя - для людей и ради их фидбэка.

И в чем же здесь проблема, спросите вы? Бери и пиши, а люди тебе будут комментариев отваливать. Да вот, знаете ли, проблема в том, что писать-то я столько не могу. То есть да, мне нравится писать и я искренне люблю то, что я делаю, но я перестал делать это ради самого себя. Это стало для меня своего рода работой, которую я выполняю за комментарии и лайки. Да, я пал жертвой зависимости от внимания в сети, и теперь постоянно искал новую дозу.

И таким образом я перестал писать то, что мне нравится. А что вы думали? Внимание стоит определенных усилий на сбор информации по аудитории, на продумывание того, что НУЖНО написать. Все-таки я не настолько большой автор, чтобы писать то, что мне хочется, и при этом меня читали. Сейчас я вынужден делать то, чего от меня ожидает аудитория.

Так почему же я ненавижу свои книги, спросите вы? Да все просто: у меня не получается. Сейчас, оглядываясь назад, я понимаю, что я и писать-то толком не умею. Честное слово, читать тошно, хоть мне и говорят, что я молодец. Мне постоянно кажется, что с моими работами что-то не так, что можно было написать все иначе, завернуть сюжет по-другому... Но уже слишком поздно. Это последствия публикации книг по главам - я не могу вернуться назад и изменить уже написанное, только двигаться дальше.

А что дальше? Да ничего, писать продолжу. Не думали же вы, что я перестану, м? В конце-концов, я больше ничего не умею, как бы грустно это ни звучало. Остается только надеяться, что когда-нибудь я стану настоящим писателем и создам что-нибудь стоящее, что обрету какую-никакую популярность. А сейчас... Ну, Мать Севера же вроде вам нравится, верно? Значит и будем ее продолжать.

Такие дела.