Какое счастье, что я писатель

Я снова начала писать. Не через силу, а потому что прямо захотелось, я вернулась в текст и продолжила с того места, где остановилась три недели назад.

Еще одновременно сразу две знакомые, мои ровесницы, из совершенно разных профессиональных сфер (одна айтишница, другая архитектор), пожаловались, что у них профессиональный и личностный кризис - непонятно, куда расти, что дальше делать. И оба раза, читая и выслушавая их, я поймала себя на мысли "какое счастье, что я еще и писатель". И какое счастье, что я некоммерческий писатель. 

Потому что это поле абсолютной личной свободы. Бесконечный простор для реализации. Область, в которой ты не ограничен буквально ничем, кроме собственных представлений о прекрасном - но и их можно раздвинуть, при желании и готовности к эксперименту. 

Самые разные хорошие люди выражают мне сочувствие по поводу мамы, а я-то знаю, что плохо мне было раньше, и, скорее всего, плохо мне будет потом. Но, то, что раньше, уже прошло. А то, что будет потом... Я все практически в своей жизни планирую и представляю заранее. И я подумала, а что я буду делать, когда мне станет очень грустно, и будет непонятно, что (глобально) делать дальше? Но ответ был совершенно очевиден, конечно. Дальше всегда можно писать новые книги. Благо, теперь я точно знаю, что могу их писать практически в любом состоянии.