Почти сонет

Взрослея, набираешь высоту

и смотришь вниз на прожитые годы,

как рак на дерево кипящее в цвету

и камень на закаты и восходы.

Вид с этой горки может впечатлить

и сильных духом, и слепых с рожденья.

И можно спрыгнуть, и пока летишь

ты можешь написать стихотворенье.

Как град, воткнувшись шаром ледяным

на пару сантиметров  в эту землю.

Пока он тает, мы легко парим,

высматривая точку приземленья.

Ведь смерть - последний метр между скал,

тот камень, на котором записал

в овал эмалированного дня,

в тот самый день, когда ты взял и умер,

истаял, словно линия с ладоней,

как капля света в капельке дождя,

которую мы, точно, не забудем,

подкрашивая вечность серебрянкой.