Узелок

Когда сидишь раскрашенный, в гвоздях,

Царапая дорожки на виниле,

Фокалы размечая на костях,

Которые дышали и любили…

Ага-ага,

Сырое чувство есть

Под сердцем, прорисованном на ткани,

И, собственно, мелодия звучит

И крошится, как мрамор, под ногами.

Когда булыжник мостовой цветет,

Как синий дым во мгле и на закате,

Завязывая каждый узелок

На ниточках, подвешенных некстати.