Приснилось на днях

Утро. А может и день, непонятно, ибо небо все в тяжелых просвинцованных тучах и дождик моросит. Я гоню по набережной Марата к пл.Ленина, потому что надо мне туда. Проезжаю Канавинскую - стоит ментовский пост и не пускает.

- Но мне туда надо, - говорю.

- Надо за МКАДом, - ухмыляется сопливый сержант. - Заворачивай.

Заворачиваю, делать нечего. Еду на параллельную улицу, как ее... Интернациональную. Там тоже наряд.

- А че случилось-то? Мне на Ленина надо бы поскорее - спрашиваю.

- Бачьте, хлопци, - с хохляцким прононсом отвечает очередной сержант, - зовсим сказився парубок.

- Ты вперед посмотри, - добавляет пропор с синим носом, - может и расхочется.

Смотрю вперед - Ленина недалеко, в километре может, за домами. Над ней сизое-пресизое облако с чернильными разводами, причем облако заштриховано в клеточку, как дефолтная подложка картинки в фотошопе.

- Ну, - говорю, - облако как облако. Почему туда нельзя?

Сержант машет рукой и идет заворачивать следующую машину.

Делать нечего, разворачиваюсь и я, делаю еще одну попытку по Литвинова - результат тот же.

Типа все, больше на Ленина с этой стороны никак не проехать. Сижу и тупо размышляю, что делать, потому что на Ленина мне ОЧЕНЬ НАДО.

Подваливает бомжик.

- Слышь мужик, чирик дашь, расскажу кой-че.

Даю чирик.

- Значит едешь назад до рынка, там направо рельсы будут, вот по ним и доедешь почти до Ленина.

Еду как сказали. Точно рельсы за рынком и точно на них народ сворачивает, передо мной прыгает синяя десятка с отломанным бампером. Довольно долго прыгаю за ней, не отвлекаясь, пока не слышу краем уха свист пополам с ревом сзади. Оборачиваюсь – батюшки, паровоз на всех парах совсем близко. Большой и красный, как свекла на огороде.

Рву руль вправо – хрен там, через рельсину не перепрыгнуть. Толкаю дверь – заклинило, ссуку. Бью стекло, разбилось на мое счастье. Ныряю в проем, обрезав руку и ногу по дороге. Паровоз немедленно сминает мою машину, как консервную банку из-под килек в томате и продолжает гнаться за синей десяткой.

Мне все это уже по барабану, рысцой трушу к вокзалу, кроме как через него, на площадь никак не попадешь. Первый вход закрыт, второй открыт, но там пост из ментов пополам с ВВ-шниками. Не пускают.

- Надо мне очень, мужики!

- Не положено.

Бегу дальше, в самый конец перрона, о, дыра в заборе. Ныряю туда, опять ментовский пост, заламывают руки за спину, отводят в сторонку.

- Еще один, т-щ лейтенант, что с ним делать?

- Да отведи вон за ларек и в расход пусти.

Ведут ведь и за ларек.

- Слышь, сержант, отпустил бы ты меня, мне на Ленина надо…

- Че ж ты сразу-то не сказал? Тогда и пулю на тебя тратить не стоит – вон она Ленина, валяй.

И я повалил… конец, увы, недосмотрел, проснулся.