Восторг

Я чувствую бессмысленность восторга,

а хочется из внутреннего Ах

услышать, как ревет вдали валторна

и тонет солнце в белом и снегах.

Но снега нет, есть август в синем небе,

есть провода, что режут синеву,

есть солнце, нарисованное мелом,

отброшенное мелом на траву.

Есть, как ни странно, камень и пещеры,

арбузы горкой, дыни без числа...

Я чувствую себя, как плодожорка,

залипшая в кусочке янтаря.

Как пчелка в этом хмеле, жизни, мёде

с большой и одуревшей головой,

в бессмысленном восторге и полете,

летящая над солнцем и травой.

Пока сентябрь раскрашивает листья

сухой гуашью, сохнет акварель,

взлетает солнце, падает и снится

скрип валенков и бодрая капель.