Дождь синиц

Я лежу в спелых яблоках сада,

в небе туча - большая, одна.

И все небо. Вся белая вата,

там, где солнце упало из дня

и как кровью плеснуло на тучу,

намокает...

Сентябрь - горит,

бронзой красит листву и заборы,

и охрипшей синицей висит.

Здесь качается ветка, и тонет

отраженье в свинцовой воде

и случайная мысль...

Не приходит... 

а как-будто на крыльях летит.

*

Серые, с поволокой

глаза моего сентября,

мокрый асфальт и листья,

белые тополя.

Тени ныряют в омут,

солнце под плавником,

в лужах плывет город,

перевернутый вверх дном.

Выдуло лето с улиц,

смыло тепло в отлив,

и растворились краски

в целом ведре слив.

Словно прибит гвоздями

к небу фанерный щит,

накрашенный, с облаками,

в которых огонь горит.

Где красным пером листья

слетают с неведомых птиц,

и долго парят в воздухе

дни стаи и дождь спиц.

*

Штрихует осень яркие объемы.

Я выхожу в пальто и босиком.

Дышу – легко, встречаю грудью волны,

Танцую в лужах и живу дождем.

И воздух удивительно прозрачный,

И дождь густой и крупный, словно дробь,

И снова я дурак и настоящий,

Раскрашенный в два цвета, как любой.

А ветер – злой, холодный, равнодушный,

Но что нам ветер? Что нам стая туч?

Я шарик, я танцую, я воздушный,

Я выпавший из солнца острый луч.