Чугун и расстрел

Солнце в профиль льется в чугун,

Чтоб застыть на соломе

в истоме от взрыва

Или маслом впитаться в подсохшую твердь

И блестеть без надрыва.

Скрипеть и качаться.

Нет веснушек в осьмушках

Разлитой зари.

Даже пятен на солнце немного.

Эти блинные ночи

И блинные дни,

Это синее небо и очи.

*

Ночь. И тихо. Как в прошлом.

Только в  ушах звенит,

сложенное о сложном,

вытянутое и нить,

твердое, дай подумать,

хрупкое как стекло,

рассказанное по новому,

но не о том, не то.

Здесь, на собачьем острове,

в тучах летит Луна

и кажется опрокинулись 

звезды с морского дна

и зазвенели мелочью,

раскатываясь далеко,

горсти монет и частые

выстрелы в молоко.