Узор

Сидишь черный,

в изрезанной темной коре,

пьешь кофе,

пьешь чай,

просто пьешь,

что едва колышет,

вздыхаешь...

На улице птицы поют,

тонко тявкают и размышляют,

рассказывают о себе,

ломая слова и пальцы,

накладывают салат

из свежей зелени и яиц,

и сыра...

Ветер гудит,

как трубочист - в трубу,

угу говорит и ага говорит,

мешает,

а день, 

что легко продавливается сквозь мглу,

пахнет, как мгла и тает,

как мороженное, 

под солнцем в пакете,

и третий день ничего не летает,

а только поет

скрипичный концерт

для цапель.

А капли не падают,

нет,

свисают,

как груши, с расставленных здесь деревьев,

и плакать попросту нечем,

и незачем,

и нельзя,

но нужно хоть что-то сделать,

что-то сделать,

не для чего-то значимого, 

а 

от фонаря...