Маневренный

Это не совсем стихи. Это скорее проза. Короткая, как рассказ. И длинная, как роман в стихах. 

Я полз к тебе, как старый паровоз,

Маневренный, толкающий составы,

За полцены… 

просроченный товар,

Которым мажут крупные суставы.

Ты пряталась в березах и тайге,

Лежала, словно шпала для ремонта

Путей, дорог, дорожек по судьбе

И длинной секции оставшейся от понта.

Свисток свистел. Пар в паровой машине

Был перегрет, и сильно подтекал,

И черный кочегар, лопатой, как в камине,

В угли и пламя уголек кидал.

Я полз к тебе, в тупик за поворотом,

Чтоб подцепить еще один вагон.

Светилось небо. Солнце неохотно

Бросало свет на этот косогор.

Ты пряталась. Охранники из Вохры

Достали где-то старый пулемет

И весь свинец, которым красят солнце,

Как этот дождь. Он – красный. Он – идет.

В вагоне с письмами ты на полу лежала,

А два мешка с червонцами ушли.

Ты плохо пряталась. И зря не убежала.

Тебя – нашли.

*

У меня осталось:

Два кольца от гранаты. 

Горсть костей абрикоса. 

Кисть винограда. 

Небо во все стороны. 

Снег, что падает на голову и не тает. 

Ощущаю себя быком, 

Много старой говядины

И колец. 

Вода замерзает и падает, отрываясь от крыши. 

И я говорю: вот и утро пришло, 

Слышишь?

Вот и утро... И синее небо... 

Вот и синее небо. 

И холодно, как в аду, 

И снега полно в карманах

И вокруг намело людей и снежинок, 

выпадающих из урагана. 

Светлых и тёмных людей, 

Раскидало. 

Любовь не спасает, 

Когда сердце начинает болеть и рваться. 

Нужно надеяться на лучшее

И смеяться над тем, что только что прошло, 

или пришло.

И принимать лекарство, 

Чтобы было все не так плохо.

А может быть - и хорошо. 

Глоток воздуха помогает от всего на свете, 

Но не надолго. 

Глотай сколько можешь, 

Как вытянутая из проруби рыба

С золотой чешуей и выпуклым глазом,  

Пока в тебе бегут отражения и тускнеют, 

Пока в каждом человеке света столько, 

Что это неважно. 

Пока воздух сливается в кольца

И кажется чешуей, высиживающей гнездо птицы, 

Полярной куропатки надежды

Или Полярной совы заката. 

Утро вкручивает тебя, 

как надо, 

И здесь, 

всегда просвечиваясь сквозь грани, 

Вспыхивает и сгорает

Свет еще одного часто-часто моргающего человека.