Белые птицы на красной заре

редкой каплей в пустыне.

с каждым мигом, смотрящим

в окна моей квартиры.

с каждым вдохом, уверенность

моя, все крепче –

мы – белые птицы. 

белым взлетать легче.

За свою жизнь я умирал несколько раз. И это совсем не метафора. Умирал, но не умер. Везло.

Вы же читали или слушали все эти рассказы о мрачных тоннелях, по которым душа, трепеща, летит на свет, что твоя бабочка? Читали-читали. Слушали-слушали. Кое-кто и ползал по этим бесконечным, извилистым и разноцветным трубам. кое-кто и не забыл этого своего ползания или забыл, но не все.

Каждый, испытавший это, испытывал и ужас. Иррациональный страх. Этот страх со смертью не связан. Он совсем другой. его могут хорошо описать люди с паническими приступами, когда мозгом все-все понимают, а справится не могут и летят куда-то.

Я, как человек, до сих пор занимающийся стихосложением, позволю себе сравнение. Были раньше такие стиральные машины, похожие на бочки. Они и были бочками, только с моторчиком и камерой для вращения воды и белья. Никаких центрифуг, два валика, сквозь которые пропускали мокрое белье, отжимая его таким образом. Знаете, мокрое и толстое, а после тонкое и влажное. Если вы в состоянии себя представить эдаким комком белья, то сможете и представить, через что проходит это белье, когда его отжимают, довольно плотно прижатые друг к другу, валики. Или как часовой механизм со всеми его шестеренками и червячок, попавший в этот механизм. Хрен пойми куда бежать.

Когда ты выскакиваешь на Свет, тонкий и влажный, то испытываешь облегчение. Многие говорят о счастии и радости в этот момент. Не знаю. Может быть и так. Я чувствовал только облегчение. Словно прошел испытание или прополз.

Обратный путь, когда он есть, быстрый. Раз и ты снова-здоров. Пусть тебя трясет, крутит и жмет, но все это - здесь и сейчас. Такое понятное и знакомое, что и разговаривать об этом нечего. Слава Богу.

После всего этого всегда что-то остается. Ничего такого великого или волшебного, или даже чудесного. Просто ты меняешься, раз и навсегда.

И иногда из меня может выглянуть что-то строгое, такое строгое, что без метафор и сравнений. Не злое, но и не добренькое - строгое.

Нет, в этот момент я не боюсь. Мне стыдно. 

Мне не хватает солнца
И желаний
                            немного,
мне не хватает тебя
и кусочки пространства
выжимают дома в –

высота и скорость
во все стороны света
                             непостоянна.

Мне не хватает тебя,
и слова пропадают
                             в речи,
и без-объема
внутри - так же плоско -
звучанье снаружи,
Мне не хватает тебя,
так в любом -
                             есть любовь,

 движенье 

 Краски, сгущающее черное и  

                             отражающее

 отраженья.

Мне не хватает солнца

Воздух тягуч и

                              мало,

Мне не хватает тебя,

Потому что всегда –

                              - недостаток,

и удивительно, до чего скучно

перетаскивать жизнь из одного в другое,

чтобы сберечь остаток.