Ною и жалуюсь.

Алоха, наверное.

Двадцать один год назад (долбать мой лысый череп, как летит время!) появилась идея для повести. Мистика/ужасы и подростковое туе-мое, потому что я инфантил-кун. Даже сел писать. Как сейчас помню, лето 2001, армия, час ночи. Все нормальные люди спят, а я сижу в комнате отдыха,  хреначу в тетрадке и воображаю, как мой шедевр напечатают, экранизируют, а Стивен Кинг пожмет руку и объявит своим приемником.  Идиотизм, но я был молод и глуп и мне нужны были деньги. В общем, не написал, застрял в сюжетных дырах. Но идея-то, зараза, никуда не делась. Сидит в голове и подзуживает сесть и написать этот гребаный ужастик. А дыры-то тоже никуда не делись. Пытаюсь кардинально изменить детали сюжета и вдруг обнаруживаю, что это чертовски сложно. Он уже сформировался и фиг ты с ним что-то сделаешь. Вот сижу, мучаюсь. В очередной раз. Печаль.