Книги-призраки, книги-вампиры и книги-инферналы...
Автор: Михайлова Ольга
Я не из тех, кто развлекается книгами. Для развлечения есть японское аниме. От книги ждёшь хоть какой-то пользы: новой неглупой мыслишки, интересного поворота событий или хотя бы забавных метафор и тонких сравнений. А тут ещё заключила я пари с одной форумчанкой, кто первый получит лису Мастера рецензий. Стало быть, роскоши просто прочесть что-то позволить себе уже не могу: надо обязательно откликнуться рецензией. А это, в свою очередь, заставляет выбирать только то, что стоит отклика: не люблю я издеваться над МТА, и читать книгу только затем, чтобы назвать ее бякой - это не в моих правилах. Куда лучше найти что-то подлинно интересное, с удовольствием прочесть и щедро поделиться с автором своими дельными замечаниями.
Но то, что интересным считает один писатель, совсем не обязательно интересно... другому писателю. И где же найти интересное писателю-рецензенту? Спрашивать самих авторов глупо: каждый из нас считает свою бяку шедевром. И вот осторожной лисой отправилась я на охоту: на первую страницу в интересные мне разделы. Накопала полную библиотеку, игнорируя рассказы и многотомные эпопеи, и довольная, начала перебирать нарытые сокровища, сорок романов.
Перебирала просто: начинала первую главу. Прекращала чтение и выкидывала книгу из библиотеки, если стилистика или грамматика хромали, а по прочтении главы в голове ничего не оставалось. Такие книги, как шопенгауэровские привидения, проходят сквозь тебя, не оставляя ни воспоминаний, ни ощущений. Книги-призраки.
Попадались и иные. Вроде бы впечатляют, щекочут нервы. Назавтра садишься за рецензию, и... не можешь вспомнить ни имени главного героя, ни единого сюжетного поворота, ни смысла написанного. Лишь воспоминание об эмоциональном воздействии. Это пакость сугубая, книги-вампиры. И воры времени.
А еще обнаружила я среди нарытого удивительные книги-лемуры, книги-инферналы. Читаешь, и словно беседуешь с покойником. Причём не с ушедшей в иные измерения душой, с ней я потолковать бы не отказалась, а именно с трупом, мешком костей, который о земном уже забыл, а о потустороннем ничего не знает. После прочтения такого опуса обычно несколько минут недоумеваешь, будто что-то проглотил, но что именно - понять не можешь.
Нет-нет, всё не так ужасно. Две книги попались вполне читабельные. Жаль, они одного автора. Но в итоге библиотека снова пуста. И чует сердце: пари я проиграю.