Десять книг, которые меня сделали 9

крутила-крутила, как их расположить, непросто. Из оставшихся оба пункта - "не то , чтобы сама книга, а больше автор, хотя сама книга несомненно", но один автор отечественный другой переводной. Ладно, переводного оставим на сладкое, тем более что там, я думаю и читавших будет побольше.

Ну да, это тоже была папина книжка. Точнее, три.
Автор - романтический идеалист, выдумщик, перекройщик слов, виртуоз почти на уровне Достоевского по построению корявых, неуклюжих конструкций, которые бьют под дых и остаются навечно в памяти, нелепые, неыносимо прекрасные. Да, как автор я ему завидую, как и Киплингу, как и Достоевскому, я так конечно не могу, но приемы стараюсь подсматривать и даже дважды писала фанфики.
Один тут висит. Восьмое место в расписной грелке занял. Никто не просек там, что это фанфик.

Так я собственно о книжке. Мне было лет пятнадцать. На дворе стоял поздний душный застой. А из текста шибало Полднем, но как ни странно, не "Полднем - уже готовым", со звездолетами, а реально строящимся Полднем, людьми, которые реально могут повернуть мир в ту сторону и тащить его на себе туда, где нет ни войн, ни несправедливости, ни угнетения и главное дотащить. Это было - уже тогда мне было понятно - фэнтези, но высокое, охрененное, крылатое фэнтези.
И в дверь входила собачка по имени Атлантида, и Витька Громобоев свистел заливисто и страшно, призывая бурю.