Могли бы

У елей 

остался крик: 

разливай и забей,

стаканчики с крашенным пластилином и сухой остаток, десяток потертых дней,

как бы, состаренных желудей и,

немного, 

оторванных от желудей шляпок.

*

Бросаю 

слова и поднимаю цитаты. 

Считаю 

дни из тех, что уже сосчитал

не однажды.

В календаре 

вычеркнуты только даты. 

Некоторые остались, 

некоторые - зачеркнулись дважды.

*

Есть что-то в тучах и беседках,

и в отражениях стола,

в дождях,

что черпают из неба

и разливают в зеркала. 

И в медный лоб, 

как в колокольчик, 

сквозь вспышку света, 

звук и гром, 

из выпавших лучей 

излучин - 

слова, в морщинах 

"о своем".

*

Со второго этажа

В небо

Сыплются снежинки,

И на тонкой паутинке

Ощущается слеза,

Что дрожит и улетает,

Что летит и пропадает,

Что кусками отражает

Свет: и небо, и глаза,

И в хрусталик совпаденья,

попадает птиц движенье,

И скольжение лучей,

Там, за сеточкой сетчатки.

*

Горит и плавится пшеница,

и пахнет хлебом, 

днем, 

огнем

гора копеек, небо, птица и жизнь,

которой мы живем.

*

Красные в небе рыбы 

мечут икру огней,

а ведь и мы, могли бы

выжить среди теней.