Как-то вот

Мэр опустился на лавку. Вытащил трубку,  коробок спичек и кисет. Медленно развязал узелок на мешочке, достал  щепотку пряно пахнущего табака и аккуратно, стараясь в слабом желтоватом  свете фонаря не просыпать мимо, принялся набивать трубку.

В боку и груди закололо. Он кашлянул, сплюнул, взялся за спички. Внутри, за стеной кто-то, кажется Варус, затянул:

Братец мой ходит за море.

Привозит мне пряностей редких.

Поет бесконечные песни на чужом языке.

Ржет его конь быстроногий.

Бьет землю копытом.

Где юность моя беззаботная, где?

Откуда  насквозь "сухопутный" хозяин "Белого цветка" мог знать старую моряцкую  песню, популярную в Хозяине Востока, Виго не знал. Да и не задумывался  особо. Он раскурил трубку и откинулся назад, прислонившись к шершавым  доскам стены.

Завтра будет много дел: похороны, ремонт, раненые...

- Угостишь?

Она  сидела рядом, на краю лавки в своем светлом платье с рисунком из мелких  цветков. Сережки блеснули в солнечном свете, ветер играл с длинной  челкой.

- Держи, - он протянул ей трубку.

Она подмигнула, затянулась и выпустила кольцо дыма. Тихонько кашлянула.

- Хороший табак.

- Да.

- Ты постарел, - она улыбнулась.

- А ты помолодела.

- Странно, да?

- Не знаю, - Виго пожал плечами. - Я не понимаю...

- Я тоже.

- Можно вот так сидеть и разговаривать?

Она отвела челку, закрывшую на мгновение глаза.

- Конечно.

- Сколько захотим?

- Сколько захотим, - она рассмеялась, - сколько захотим.