Лет сто прошло... а ничего не изменилось

Понадобилось отрыть старенький текст.

Хорошим людям ведь не жалко.  Только не учла я, что там по сусекам всякое намести можно.

Оказывается и во мне есть то, что можно ненавидеть годами.

Фотография – не на рабочем столе компьютера, а напечатана на матовой фотобумаге.

Рождена в мире, где слов «цифрА» и «принтер» ещё не было. Вырезана чуть криво, потому что не вмещалась в рамку, а глаза мои никогда не умели видеть прямых линий, даже после того, как над ними поколдовали хирурги.

Той рамки уж и нет давно, а мой «фирменный» кривой обрез остался.

И два лица – такие серьёзные лица бывают только в юности, когда человек изо всех сил старается выглядеть солиднее. Ни тени улыбки… Может быть, поэтому, глядя на них, так хочется улыбаться?

Поцелованные солнцем макушки, глаза в тени ресниц кажутся одинаково светлыми, но я хорошо помню – цвета им достались разные. Одни цвета песка, в который мы так любили зарываться, изображая из себя галапагосских черепах – не потому, что черепахи там особенные, а потому что словечко нам нравилось. Другие – окраски изменчивой речной глади, что принимала наши перегретые тела в свои прохладные объятия.

У одного смешные веснушки – по ним когда-то вздыхала половина девчонок в классе, а другого пушистые кудряшки – по ним девчонки не сохли, знали – бесполезно.

Почти близнецы – потому что родились в один день и всё-таки братья, хоть и двоюродные. Оказывается, и такое бывает. Может быть, близнецы – это родство душ? Про других не знаю. Но наше близнячество точно такое. Живо, несмотря на реки времени, бегущие всё дальше и дальше от истока.

Обоих забрала она – наглая сучка в кровавом платье.

Война.

Выбирает всегда самых лучших, самых дорогих, самых любимых. И всё ей мало.

Я представляю её красоткой с волосами цвета кленовых листьев, с кожей белой, как цветок лилии… Она должна быть завораживающе красивой, чтобы те, кого она забирает себе, не чувствовали боли.

Боль остаётся нам, тем кто выжил.

Как же я её ненавижу! Как ненавижу! Но ненависть моя, увы, бессильна, беспомощна, бесполезна… А земля почему-то полна тех, кто ей служит.

Снова и снова слышна музыка боли и взрывов, снова и снова в небеса уходят души любимых, снова и снова она смеётся над нами – её слабыми, беспомощными соперницами и легко сметает жизни, создание которых стоит нам стольких усилий.

Нам же остаются воспоминания, вечно горькие воды, и тайники, в которых мы прячем печаль, и, если повезёт, фотографии, которым хочется улыбнуться.