Пьян и сыт

Когда рисуешь на стекле, размешивая краски в воздухе, прикладывая друг к другу мазки и цвета, сравнивая мелодию, звучащую снаружи, с мелодией, которая живет внутри.

Когда, все, что ты знаешь, помнишь и умеешь, не стоит еще одного прожитого дня.

Когда ловишь интонацию, выхватывая из глухих и звонких согласных ритм сердца и шепот опавшей листвы.

Когда ветер с  севера легко срывает остатки желтого и красного и бросает их к твоим ногам. Каждый день.

Когда каждый божий день видишь, чем живут люди и понимаешь, с чем они не живут, жить пусть ненамного, но легче.

И вот это - и есть самое главное.

Я говорю, когда меня не слышно:

Ни звука, ни дыхания, ни дня,

Ни вечером, когда цветут деревья

Цветком осенним стужи и огня,

Когда 

вот-вот - 

рассыплется основа

И выйдет в зиму, словно под венец,

И вязаными шапочками снова

Подвяжет неба свод и леденец

Прилипнет 

к каждой встреченной бумажке,

И вдавит в снег, 

упавший сверху звук,

И облаком поднимется из чашки,

И выпадет, как узелок из рук.

***

Я здесь подумал – в этот звезд распад

И в этот дождь - естественней желанья,

Стремительнее мысли и цитат,

И пауз

между старыми словами,

подумал я, что мне не загадать,

не вслух сказать, не как-то помолиться,

что звезды эти – будут облетать,

сгорая от желания случиться.

***

Хорошо,

Когда неловко,

Когда – то трепетно, то невозможно страшно,

И звук блестит и падает дождем,

а нож катается в серебряном припадке,

И страшно выдохнуть желание дыханьем.

И нет его.

Ни звука, ни дождя.

И цвет рубиновый в вине, а не в бокале,

и в воздухе мерцает и горит.

посредственная надпись, это пламя,

Потрескивая, плавит тишину, 

Как сплющенную, выпитую банку,

И правит Вдребезги

разбитое стекло,

и прожигает камни сквозь огранку.

***

На  хрупкие листья  закрученны судьбы

На листьях деревьев дрожат перепонки

и крякают тени деревьев, склоняясь

и, запах такой, что врагу не желаешь

и воздух густой и летят паутинки

Но дождь не приходит, приходят дождинки

сопревшей листвы в небо вкрученный запах

и дым от костра улетевший на запад

и вот я стою словно столбик в ограде

и вот я лечу и взлетаю все выше

где мимо летят пряди белые ткани

и снегом ложатся на светлые крыши.

***

Во мне стальное торчит перо, 

А говорили от ЖарПтицы, 

Еще бы где то подлечится, 

чтобы в боку не так пекло. 

Еще бы не переплатить 

Врачу собаке Синей птице, 

Еще б случайно не влюбиться, 

Чтобы случайно не любить 

И не слагать «стихи навзрыд», 

И не пугать людей поэзой, 

чтоб жизнью жить простой и честной, 

когда то пьян, то бос(с), то (с)сыт.