Третий снег на мавзолеи

Что такое стихи? Вышел, увидел, подумал, вспомнил... Это и есть стих. Он быстрый и верткий, самый лучший, как над смертью, вся жизнь, за одно мгновение промелькнувшая перед глазами, но такое - редкость, такое можно встретить у великих. Обычно, стихи пишут, чтобы зафиксировать что-то небольшое: происшествие, изумление от внезапного понимания, от несоответствия между тем, что внутри и тем, что снаружи, когда увидел и впечатлился. Иногда за этим мгновенным снимком эмоции или чувства есть что-то еще, иногда ничего нет, кроме смысла. Стихи со смыслом догорают быстрее свечи, ибо смысл не может заполнить собой всего человека, для этого нужно много пространство и объемное звучание, словно попал головой в колокол и услышал перезвон. После такого, в голове не остается смысла, есть желание отползти и есть желание поделиться впечатлением, но желание это не сиюминутное, оно воспоминание, только не плоское воспоминание, а объемное и всепоглощающее. Вот это и есть в сущности все стихотворение, ничего большего и не надо. 

Дрожит как осень бурая листва,

А на снегу лежит сухая,

Я тут шепчу тебе слова, 

Из рук своих не выпуская.

Всю ночь к нам падал третий снег –

Густой: и мягкий, и пушистый,

Пока, смыкая створки век,

Деревья сбрасывали листья.

Замерзли: окна, небо, лужи,

Мир наглотался белых мух,

Мы были так неосторожны,

Когда читали мысли вслух.

Порхая, сонные надежды

Крошили сало для синиц,

Мир заметало тьмой и снегом,

Как плац солдатский у границ.

И время, выпав из мгновений,

Зарылось в кучу одеял,

И снег лежал, как Белый Ленин,

И так же, как и он – молчал.

***

Сам-летающий самолет,

вдруг подпрыгнул и всех унес,

как платком, помахал крылами,

скрылся в небе и улетел...

Люди птицы, птенцы заката,

что искали во мне взрывчатку,

что искали во мне патроны,

что искали во мне наган,

находили кольцо с ключами,

пару блистеров без лекарства,

улыбались, но взгляд - холодный,

лютый, жадный, как от цыган.

Попугай в потолке вокзала

продолбил небольшие дырки,

чуть гундосил, коверкал слово,

неразборчиво, монотонно,

словно детям стихи читал.

Я же знаю - все так и будет:

сядет в поле бетонном птица,

отрыгнет из стального брюха,

и окажетесь вы в Москве.

А Москва? Что Москва? - Большая,

как гнездо на краю болота - 

люди в гнездах живут, лопатой

снег сгребают с небес к себе.

***

Вдруг станешь просыпаться в тишине, 

Прислушиваясь к звукам уходящих, 

И отстранять пространство звуком не- 

Осатанев от гласных и шипящих. 

И, словно,натолкнувшись на испуг, 

Шепча давно придуманные фразы, 

Вдруг- станешь осязать дрожаньем рук 

Безжизненность скользящей жизни нашей.

***