Сквозь нарезы

Натертый мелко снег

И ветер, сквозь нарезы

Выталкивает вверх

Случайные тела

И тучи, что летят,

Придавливая весом

Взлетающие вверх

Снежинки и дома.

Случайный переход

Выталкивает в небо

То глупые стихи, 

То что-то про любовь,

под хризантемой искр,

разбрасывая эхо,

обычные слова 

роняют мир и кровь.

Вдруг капли оживут

И мертвые восстанут

И, выкопав себя 

Из гроба и земли,

Они писать стихи

И целоваться станут,

цепляя языком,

как гончие из тьмы.

***

Я смотрю на облака.

В облаках течет река.

Цвета бледно-голубого.

Неживого.

И смотрю я на людей.

У людей полно идей.

Много радости и Бога

Никакого.

***

А вот и солнце

Лбом пробило дно неба и выглянуло в окно,

А сонное счастье вышло из большой комнаты и случилось.

Я порвал три шаблона и тарелка одна выпрыгнула и разбилась,

Но ее можно склеить,

Пока солнце поднимается вверх и медленно выцветает. 

А сейчас оно в парикмахерской осветлилось,

Так быстро, что успела пригореть яишница и похудеть омлет,

А манная каша распаренными комками пошла не в то горло, 

как портрет Модильяни с торгов на Пекинской бирже.

И куда смотрела осень, раскрашивая меня всё утро?

Где октябрь с тягучими, как насморк, непрекращающимися дождями?

Где ветер, порвавший баннеры на аптеке

И (вчера) уронивший рекламный щит?

Нет? Нет. Нет… не сегодня…

Только солнце-ёжик, гладкий, выбритый, как конопатый Будда,

Воздух как масло, намазанное в три слоя,

Крикливый и мелочный, расплескивается и трещит, ветер,

Пока синева, подвешенная сегодня и синеющая над всеми нами,

Покачивается, как в трансе, и в правом ухе, выбешивая, но звенит…