Внешняя алгебра

Небо дождём прикоснулось к моей седине,
Чайник остыл, и душа застывает во мне.
Зной или буря, весна или осень опять,
Я, раскрывая тетрадь, продолжаю считать.

В шляпах плетёных шагают под кистью сыны,
Все их мгновения, все их шаги сочтены.
Вышитый лотос сияет у них на груди:
«Пусть на пути темнота, не пугайся, иди».

Долог расчёт, долог путь, долог чисел поток.
Тушь на исходе, восток начинает кипеть,
Хищный туман оплетает решётку у ног:
«Не успеваешь?» Мне просто нельзя не успеть.