Про любовь

Когда я бездарно ною,

что вовсе меня не любишь,

то ты, повернувшись стеною,

невозмутимо молчишь –

но солнцем дороги устланы,

весне улыбаются люди

и начинают музыку

уличные скрипачи.

Как бережно держат ветки

тончайшую ткань цветенья,

а небо твоё навеки –

текучая бирюза.

Под ним достаточно ветра,

чтоб птицы насквозь летели.

Под ним достаточно марта,

чтоб слово успеть сказать.

Мой старый и нежный город

с горячим каменным сердцем,

весна твоя кружит голову,

а память твоя горька.

Ты тени цветущих веток

разбрасываешь, как сети –

и мне ли просить ответа,

когда я твоя строка?