Что-то в лесу сдохло...

Именно так говорила одна моя родственница, когда сталкивалась с чем-то, чего и ожидать-то было невозможно. И именно это происходит сейчас со мной.  Скажу откровенно:  написав свой первый роман "На земле живых", спрессовавший опыт сорокалетнего понимания жизни, по реакции первых же читателей,  будучи умеренно здравомыслящей особой, я поняла, что  обречена на элитарность, или, проще выражаясь, на полную нечитаемость. 

Но мысль эта  как-то слабо подействовала на меня: тогда важней было высказаться. Мыслью о том, что моим романам, "как редким винам, настанет свой черёд", я себя никогда не тешила.  А между тем нечитаемые романы множились, достигли двух дюжин, и я решила, что, в принципе, сказала всё, что хотела.  Я поставила их в открытый доступ и предала все на волю Бога:  если  они кому-то нужны, он их найдет.  Но репутация у меня росла, а рейтинг, зависящий от прочтения моих  книг, стоял на месте. Невостребованно-с.

 И вдруг меня ни с того ни с чего начали читать. Количество перешло в качество? Меркурий куда-то не туда зашел? Ветер перемен? Гауссиана искривилась?  Читатель изменился? Книги-то как были элитарными, так и остались.  А может, я просто случайно "попала в струю"? А может, есть какие-то математические закономерности, благодаря которым нечитаемость на каком-то крутом алгоритме меняется на свою противоположность?