Однажды он приходит. День большой резни

Рядовое, в общем-то, событие. 

Но каждый раз - как в первый раз. Только что нет теперь такого сопротивления в душе, как лет десять-двенадцать назад. Теперь к этому относишься даже как-то философски. 

Последнюю пару-тройку месяцев я удивлялась: как это у меня не образуется кусков текста, которые буквально просят их вымарать к чертовой матери. И вот - дождалась. 

Как водится... пишешь-пишешь. А потом перечитываешь, и понимаешь: получилась полная хрень! Да, по плану. Да, ровно то, что собиралась писать. Только сделать это надо совсем другими словами, совсем в другой компоновке и намного короче. И совершенно иначе. 

Несколько страниц - как с куста. 

Что ж, рано или поздно это должно было случиться. Несколько месяцев только мелких текущих правок - это даже как-то противоестественно. 

Ощущение двоякое. С одной стороны - легкая досада. С другой - чувство, что стало намного легче. В такие моменты чувствуешь себя не то хирургом, который сам себе удалил вросший ноготь. Не то садовником, который постриг давно не стриженный сад и газон.