ыыыы.... день поэзии, а я? а ансоль?

чо я? чо мы? 

Где ж тот дом ? 

... А люди делили стихи,  как талоны,  
И все говорили, страдая, - беда, мол,
Которая тщилась прослыть эталоном,  
Осталась одна, как Прекрасная Дама...
Но все упражнялась в истоме, в экстазе,  
По телеэкрану разучивать позу,
Покуда из области вкусных фантазий  
 Не стала стекать в элитарную прозу...
В том доме  - игра, где выходят - так в пику,
И дым - коромыслом, и вусмерть, и в стельку...
Остались одни только туфли на шпильках,
Изломанный грошик и топ  на бретельках.  

Про заек 

Манипулятор.
Эстетка эстрады.
За грезофарсом поехала крыша:
Я буду любить Вас,
Как Шуберт
 Ламбаду
 Не мог,
Потому что
 Ни разу не слышал.

В лиловом цилиндре
 Торчат чьи то уши, и
 Вертится,
Вертится,
Вертится
 Фраза -
Я буду любить Вас,
Как Моцарт
 Ламбаду
 Не мог,
Потому что
 Не слышал ни разу.

А вечные темы  
 Дробятся на слоги,
И дальние планы  
 Становятся  
 Прошлым.
Я буду любить Вас...  
Но что же  
 В итоге?
Да мы разобраться и сами не можем. 

Злоупотребление 

Вчера в словаре я нашла - катахреза, - чревато, приводит к излишествам стиля,
Об этом с тобою теперь бесполезно  - сначала пылали, а после остыли…
Строгаешь и пилишь - все будет пригодно, по строгим канонам, изученным в ВУЗе.
Ты только послушай, какая погода, ты только попробуй не строить иллюзий,

Уют неназойлив, покой неизбежен, я пробую снова, все терпит бумага,
Другое, не менее мертвое слово, наполнило душу живительной влагой.
Пустое злорадство, расхожее мненье, ты как-то читал мне Вергилия, Данте,
Наверно, какое-то местоименье - ни места, ни имени, ни аксельбанта…

Ты пробуешь, трогаешь, гладишь и лижешь - увы бесполезно, сломался индуктор,
А я перепортила много железа, еще извела... разных вкусных продуктов…
Такие слова бы - да умному в уши… поймают проказника, вдернут на дыбу,
Ты выдержишь паузу, встанешь под душем, и смоешь весь груз прошлогодних ошибок.

Цветной полусон развалился на части, прохожие спросят - ах, что это  с вами ?
Ты искренне верил в неистовость страсти, я просто писала, играя словами.
Забавные вещи случались на свете - так возле Казани поймали фазана...
Ты только послушай, как вертится ветер, и стрелкою флюгера водит нас за нос...

Ах ! 

Ах, почему меня любят поэты? -  
Я так наивна, смешна и нежна...
То улетаю малиновкой в лето,  
То тук-тук-тук постучу, как желна.  
Грязно ругаюсь в матросской таверне,  
Лихо бычки топчет мой каблучок    
 Буду понятливой, стану неверной...  
Эх, раззужу... под бретелькой плечо!  

Время творить   это рано итожить,  
Мой вокализ до конца не допет,  
Зарубцевались, как шрамы на коже,  
Годы разлуки, ожоги побед...  
Быть то безбашенной, то бесшабашной,  
Бросить вдогонку подружке: ИМХО...  
Только становится чуточку страшно:  
Вдруг наглотаюсь любви и стихов?  

Движутся годы, сминаются лица,  
И как Фортуна   нема и слепа,  
Стоит мне только в кого-то влюбиться,  
Этот  кого-то , считайте, пропал.  
Выйду на берег и скроюсь в тумане,  
Ты не кричи меня, нет, не зови...  
Твой антураж никого не обманет,  
Мой предпоследний приют, визави...  

Даже не тщитесь заказывать прикуп,  
Охолонитесь, играя с огнем    
 Я, господа, объявляю вам вилку  
(это угроза при ходе конем).  
Нынче монисто, вчера кастаньеты,  
Взгляд сладострастен и танец горяч...  
Ну почему меня любят поэты?  
Будь я скромнее, сошел бы скрипач