Отпуск

Сказал в последний день коллеге, что ухожу в отпуск на десять дней. Он радостно говорит - о, отпуск! Здорово! Куда поедешь?

Я почувствовал себя неловко и даже что-то соврал про "в Монпелье, к друзьям" - видимо, вспомнил про недавнюю поездку Хьюго. Я просто представил, как пытаюсь объяснить этому хорошему, но, в сущности, совершенно незнакомому мне человеку, что я собираюсь сидеть дома и _писать_ - и понял, что соврать будет гораздо проще... И вот, сейчас два часа ночи, меня тошнит от усталости, ноги болят от долгого сидения за столом, и, в сущности, устал я куда больше, чем после рабочей смены. Но зато я написал очередную главу "Жанны", и не променял бы это ни на тайский пляж, ни на музеи Барселоны, ни на Рим с Афинами. Чувствую, что _почитать_ чего-нибудь я за эти десять дней отпуска не успею, да и просто не смогу - мозг всмятку и отказывается воспринимать что-то сложнее постов на Фэйсбуке. Даже на то, чтобы вычитать присланный М.С. перевод "Истинного имени", у меня не хватило сил. Хотя очень хотелось. Но какая разница... Если можно писать, нужно писать - и пусть все остальное подождёт.  

Жизнь прекрасна.