На ветру
Автор: Ирина ВалеринаРастрёпанные волосы берёз,
сухие возносящиеся листья...
Весна во мне надолго и всерьёз,
но ветрены, как день летящий, мысли.
И нараспашку душное пальто,
и отдан шарф на откуп ветру с юга.
В песчаном вихре лиственная вьюга
кружит в сиртаки замкнутого круга.
Во мне так много новых смыслов, что…
Не стоит проговаривать мгновенья.
Я знаю всё. Я скоро стану тенью,
ничейной сутью, высохшим листом,
порхающим по воле злого ветра.
Но всё – потом. Всё прочее – потом.
Сейчас я есть, я здесь, и зёрна света
растут и раздвигают темноту,
и я могу позвать того, кто слышит,
кто чувствует меня, к кому иду,
и сердце уговариваю: «…тише,
держись на расстоянии удара,
не говори, пожалуйста, молчи…»
Но сердце бьётся яро: мало!.. мало!
Ему всё мало.
Противоречив
горячий март,
разноречив и громок,
но я ловлюсь охотнее всего
на хриплый рык.
(…мой амок тёмный омут
души и тела жаркое родство
за каждым шагом –
пропасть для полёта
за каждое касание –
гореть
и льнуть к рукам
и биться как в тенётах
и мёдом течь…)
На уровне, где всё равно нулю,
спит в стылой глубине гадюка долга.
Растрёпанные волосы ловлю
в "ракушку".
Узел держит.
Но недолго.