Из хроник битвы за урожай
Автор: Ирина ВалеринаПтах приходит к Сехмет, говорит, пригорюнясь, Птах:
– О моя вожделенная, зелен наш виноград,
и демьянку пожрали белки, весь труд наш – в прах –
ляжет в землю сухую.
У Птаха раздрай, разлад,
а Сехмет, прогибаясь в спинке, вздевает бровь,
и в глазах её длинных горит золотой огонь.
– Ты о чём, дорогой? Всё способна лечить любовь.
Птах подходит поближе, и Птах говорит: "Ого!",
глаз не в силах отвесть от высокой её груди.
А Сехмет нежно гладит тугие свои соски,
а Сехмет точно знает: истоки любой тоски –
в недолюбленном теле,
и шепчет Сехмет:
– Не жди,
промедление – смерть, я горю по тебе, горю,
я с полуночи жду – это тысячи тысяч лет.
Ну какой виноград, если встретит вот-вот зарю
мир, уже разделённый нами на тьму и свет?
Птах кивает согласно, но мыслями он далёк –
и тому подтвержением... Страсти не прячет Птах.
И Сехмет улыбается. Падает мотылёк
её тонкой туники.
...Ветер шумит в ветвях,
или сад облетают, басисто гудя, шмели?
Убедившись ещё раз – светило встаёт в любви,
усмехаясь, Сехмет в поле Хиггса бросает квант.
Пьёт тугая лоза соки сладкие из земли,
после долгой зимы жизнь взрывается и бурлит,
и демьянку обходят белки за парасанг.