Жук
Автор: Александр ГлушковМир не делится -
он складывается пополам.
отделяя ленточки от деревьев,
духов воды от воздуха,
прошлое, от того, что уже никогда не узнаешь сам,
и будущее, за мелькающее мгновенье,
которое только одно и взвесь,
и в прошлом, и в будущем, и в настоящем,
и в мелких каплях воды, что насмерть разбили здесь,
и в целых каплях, все еще здесь летящих,
остается в ладонях как насыпанное стекло,
яркое, пока солнце есть.
*
В сумраке,
фиолетовыми чернилами и мертвыми словами,
гуляют пары,
смотрят на закат,
И вот-вот деревья заговорят стихами,
но они,
молчат и только листвой шуршат.
В шуме листвы мне слышится междометье,
солнце закапывается с клятвами на крови,
и срывается с крыши, и мчится куда-то ветер,
и пролетают, как птицы,
дни.
Дни пролетают.
и молодой месяц
режет серпом своим рожь
и вспарывает облака.
И идет дождь,
и колючие звезды светят
на голову мая и каменного жука.
***
Выпадет строка
на три полновесных глотка,
на десять минут счастья,
разберешь на мгновения,
на запчасти,
вставишь батарейку в фонарик.
Прилетит комарик.
Поставит на коже точку.
Посмотришь на нее - ничего такого,
точка.
Еще одна.
точка.
два крючочка.
линия рассудка
не теряется прерываясь,
линия жизни извилиста,
не прямая,
и комариная точка на ней, как живая,
переползает с одного края ладони, куда-то выше.
Пока не покажется, что за спиной
ветер дышит,
выбивая пальцами ритм
на затылке,
а звук взлетает, выпуская подкрылки,
и медленно,
медленно
ноет,
и в небе плывет
облако, похожее на фламинго.
А ночь - фиолетова и бледна
как всплывающая в этой ночи Луна
в подсветке на три четверти лунного грунта.