Моя история. Часть 6. Почему я пишу? (Неврозы, как основной импульс при выборе жизненных целей)

Когда Ты только научишься писать, скорее всего, будешь думать, что главное - пересказать события. Но потом поймешь, что Литература - это когда слова передают что-то гораздо более важное, кроме содержания - то, что ты чувствуешь на самом деле, когда пишешь. Это как смотреть в зеркало, пить водку и описывать, что происходит. Потом тебя находят лежащим на полу, а на листке бумаги только одна фраза - глаза посоловели.

Как описать, что ты глупый, если ты и правду глупый? А если умный и пишешь об этом, то что с этим делать? Как описать, что ты любишь, или ненавидишь? Можно описать последствия чувства или эмоций - тогда ты говоришь об этом, как о факте. А как описать процесс? Мышление можно определить и описать, когда есть результат, а результат мышления  - это всегда Идея. А если нет идей - значит ничего и не было. Не было процесса и не было мышления.

Если ты глупый, но можешь понять это и написать об этом - то это большой интеллектуальный шаг Тебя, как личности. А если ты понимаешь, что умный и написал об этом - то это вовсе никакой не шаг. Не в том, смысле, что нужно скрывать, что ты умный, а просто это ничего не значит. Например, говоришь - Я умный - и ничего при этом не происходит. Просто сказал ещё одну очевидность. Банальность. И зачем об этом писать? Не нужно. 

Или если любишь - об этом тоже не интересно говорить или читать. Только если при этом происходит что-то ещё - что-то важное. А любовь происходит, как сопутствующее явление. Потому, что Любовь - это не Цель. Не может быть такой цели. Это просто какое-то условие Твоей счастливой жизни. Жизнь должна быть счастливой сама по себе. Как автомобиль - это чтобы ездить. А если ты мечтаешь об автомобиле и он становится целью, то значит что-то с тобой не так.  

Человек не может хотеть быть богатым. И это не может быть мечтой, потому, что богатство, могущество и власть - это инструменты. Как отвёртка. А настоящая причина - желание безопасности и надёжности, страх перед будущим, страх своей слабости или какие-то другие страхи. И вот он посвятил жизнь всему этому, а потом вдруг понимает, что в детстве мечтал рисовать, или понимает, что счастлив только когда верхом на коне скачет в степи. И ветер навстречу, и волосы развеваются. И больше ничего не надо. 

Просто Анна.