Скульптура дерева и полотно неба

Ты любишь жизнь,

А я сегодня умер…

Не в первый раз

И видно - не в последний.

И куцые бродяги-облака

Куда-то катятся, как шарики из пены,

И жизнь летит, как птица над тайгой,

Горячая, как огненная пицца,

Холодная, как небо над рекой,

Счастливая, как странное желанье,

Что может быть, но все же не случится.

Пределов нет. 

Жить проще без пределов,

Роняя время каплями дождя,

Смывая дни в багровые столетья,

Как в унитаз бутылку коньяка

Без звездочек и свето-представленья,

из сквозняка выхватывая дни,

сквозь сжатые прокуренные зубы

и красные обветренные губы,

что лопнули по трещинам в судьбе

и вырастили дерево желаний.

Я снова жив,

И так в ушах звенит,

Что слышно, как царапаются мысли

И лезет волос, протыкая кожу,

И шелестит зеленою листвой,

Над головой выбрасывая руки

И стягивая с солнца синеву.

А ветра – нет,

Но пыль - до горизонта,

И падают драконы на асфальт

И расправляют каменные крылья,

И как птенцы, нахохлившись, сидят,

Покрикивая зло и недовольно.

Проедет мимо старый грузовик,

И человек с совковою лопатой

Возьмет ведро

И в ведрах унесет

Бычков, бумажки, брошенное слово,

С подножки спрыгнет и легко убьет,

Три раза сплюнет,

Глянет зло и хмуро,

И слово власти так произнесет,

Что не оставит смысла никакого.

И я умру…

И снова буду жить.

С утра пораньше выбривая щеки

и отрывая слово из газеты,

приклею слово к срезанной вершине,

сварю пельменей полную тарелку,

съем пару штук последних сигарет

и влажною салфеточкой из пачки

протру окно и розовый рассвет

зальет меня как додик Модельяни 

в скульптуру дерева с ногами от ушей.

***

Качают ветви синь небес,

и солнце, словно мячик, 

покатилось,

потяжелевший воздух сбросил вес,

оконное стекло  - разбилось

на тонкие квадраты отражений,

а птицы все поют, как не в себе,

и что-то, где-то, может быть случилось,

лишь только я подумал о тебе.

Так что случилось? Ветер между стен

гоняет весело надутый пошлый шарик,

цветную пыль, объем или размер

случайных выступов и выветренных впадин.

И это - все. С другой же стороны -

пыльца цветов невидимых и странных,

немного пуговиц, немного тишины,

немного дней каких-то непонятных.

***

Допустим,

Я немного не в себе.

Допустим.

Это небо в янтаре

С десятком мух, в том янтаре увязших...

Тут в небе капля темная висит,

И слезы капают, и так глаза застит

Стихотворенье  рифмою пропащей...

Пропало все.

Не выйти, ни присесть,

И белый мир, как цинковая жесть

Заплатами на улетевшей крыше...

И все же.

Тени рвутся из зеркал,

И в январе полным-полно цикад,

Стрекочущих, кочующих, как мыши...

***

Зачем ты вышел ровно в шесть,

лишь утро белым стало цвесть,

и небо стало полосить,

а птицы в голос голосить?

Зачем ты встал сегодня в пять,

когда другие люди спят,

а кто-то видит первый сон, 

пришел домой в четыре он...

Зачем ты встал в такую рань,

и смотришь тупо в океан

из фиолетовых чернил

и бледнорозовых белил?

Ну, для чего ты рано встал,

кто разбудил и рассказал,

что бог убогим подает,

а ночью дождь слепой идет?

Нет, ночью не было дождя, 

еще неделя без него,

семь долгих дней до четверга,

а он придет и дождь придет,

и как обычно - без всего...