Из старенького

По реке проплывает труп врага,

А река  не вмещается в берега.

Жизнь - она, как водится, недорога,

Sic transit, и вся недолга.

Я на береге дальнем венки плету,

Просияв, искры гаснут на лету.

Не понять, что важнее, костер иль мрак,

Кто решит задачу – дурак.

Мне бы петь, да не хочется нынче петь,

Мне бы лишь позабыть, как свищет плеть.

Мне бы только уснуть и видеть сны,

Дотянув до черной весны.

Здесь не ищут  брода, находят бред.

Этот вид свободы и есть ответ.

По реке проплывает труп врага,

И партер кричит:  «бу-га-га!»