4-е

Сегодня четвертое июля. А вчера было третье. Два дня подряд день независимости. Большие праздники, как уши у спаниеля, лохматые и в пятнах. 

Помню, напишешь какой-нибудь вредный пост, а люди в этот момент, к примеру, разговлялися, ну и ругают матом меня такого хорошего, за все нехорошее. Зря ругают, это ж просто ЖКБ и лёгкая непереносимость бытия. 

И даже если ничего не пишут, как полуполковнику, все равно чувствуется, щеки горят, давление скачет. А представьте какого тем, кого матом кроют миллионы. Заметили как за год сдал Вовка Грин? Ну, будем надеяться, что поправится ещё, ж*па уже поправилась. С уменьшением электората и негатив уменьшается, так что, все ещё впереди.

Сожженный желтым цветом веток
СоАбрис крупных абрикосов
Еще не чуждых рисованья
Там-перой на сыром холсте
Поверх цветения веревок
С бельем просушенным до бели,
До очевидности весенним-
Сквозным и шалым сквозняком...
Твои глаза сложили Вместе...
Твоя печаль сказала- осень.
Твоя любовь соединила
Гуденье пчел и одуваньчик-
Такой единственно любимый,
Заженный желтым светом солнца,
Распятый вверх и в ширь, и- в зелень
Размытых, смятых мятных трав,
Что вечно вскидывают руки
И запрокидывают лица,
И ближе придвигают губы,
И- пьют, и- ластятся, и- льнут...
Мои глаза сказали Вместе...
Моя печаль сказала- просинь.
Моя любовь тобой сказалась-
И солнце- выкипело с веток...