Современная проза про принципиальных жиголо - какая она?
Автор: НематросПодумал тут, а не написать ли суровую современную прозу про то, как все всех ебут, где тяжело, через преодоление, закаляется характер настоящего провинциального жиголо, принципиального, но душевного, с большим членом и добрыми глазами, приехавшего на электросамокате из Пензы покорять столичные глубины?
Такой роман мог бы побороться за «Большую книгу» или «Нос», порвать чарты и рейтинги, разойтись многотысячными тиражами, назывался бы коротко, но ёмко - "СРУН", а начинался бы он, разумеется, вот так.
- Посри на меня, - сказала она откуда-то снизу.
Я срал сидя, срал стоя, срал в полете с вышки в бассейн, единожды срал даже на посту в карауле, по-альпинистски высунув жопу в открытое окно, используя автомат в качестве распорки, но я никогда не срал на федерального министра.
- А это не будет считаться оскорблением власти? – робко спросил я.
- Нет, дурачок, - она говорила отрывисто, боясь оказаться в неподходящий момент с закрытым ртом.
- Может быть сначала поссу? – тянул время я.
- Ты совсем больной? – почему-то рассердилась она, - я что, похожа на извращенку?
В позе орла не очень удобно было разглядывать, похожа или нет. Я вообще видел только алый овал напомаженных губ, как мишень, как ориентир, как высшую цель наконец.
Но почему-то не сралось.
Вообще, я уверенный в себе человек, и у меня нет проблем с женщинами. Тужусь, но получается только вялый продолжительный пердеж. Не то, не то. Она морщится, и я понимаю, что романтический вечер складывается не ахти.
- Извини, - пытаюсь подняться я. - Je ne mange pas six jours!
Должна же она понять, что нельзя срать, не евши. Физиологию не обманешь. Хватаюсь рукой за стол, но скатерть предательски съезжает, и я усаживаюсь жопой на ее длинный нос.
- Мне пора, - говорю я.
Она мычит в ответ.
Мы будто говорим на разных языках. Мы слишком разные. У нас ничего не выйдет. Прости.