Экспромт, или кое-что внезапное о творчестве...

       Вообще-то это можно назвать посвящением. Кому, сам догадается. А может, ода самому себе ненаглядному. Почему нет. А ежели на приличное стихо не тянет - ну так я сразу честно сказал, что это экспромт.

       Я пишу о всех тех, что меня захватили в плен
       Или сам я сплёл сеть, а потом обстругал весло?
       Я пишу, что диктуют… а они мне тихонько: смерть.
       И расплёл бы, да мойрой родиться не повезло.               

       Я ловлю отголоски споров, негромкий смех,
       Я, как Шерлок, с мелких деталей пишу портрет
       Только что ж рисовать, когда снова, как эхо: смерть.
       Сколько с вами моих наяву умирает лет...              

       И далёкого мира со мною – лишь шёпот рек
       Аромат цветов да мелодии чьих-то струн
       Отчего же в них безнадёжно я слышу: смерть
       Отчего я и сам не останусь на берегу              

       А внизу, в камышах, тёплой лентой искрится Стикс
       Обернёшься – там Лета прохладою волн манит
       И быть может, смерть – просто шаг в звёздный свет и вниз
       Шаг в безбрежье, где вечно живы герои книг              

       Кто нас пишет – чьи пальцы проворно сплетают вязь
       Наших судеб, надежд и боли, смеха и снов
       Кто сказал, что смерть не придёт, от души смеясь –
       и наш автор нам не позволит жизнь и любовь              

       И когда я сам выплетаю, как кружева,
       Цепь побед, отчаянья, горестей и огня,
       Что мне смерть, если спетая сказка – всегда жива
       Может, кто-то сегодня в вечность вписал меня