Тихий молчаливый автор, ломка графомана

Первым делом хочу попросить прощение у всех, кого не дочитала в Автор-читатель. На некоторое время меня выбило из рабочей колеи, а потом было трудно вернуться. Не хочу оставаться в долгу. Все книги, которые я обещала прочесть, буду потихоньку комментировать, хотя я там, чувствую, справедливо в черном списке.

Время от времени я пытаюсь все сжечь "аки Гоголь", правда, труд Николая Васильевича было действительно жалко, а исчезновение моих книг вряд ли кто-то заметит Я все удаляю (почти, стереть рука не поднимается), закрываю. Я знаю, что никогда не буду таким писателем, каким хотела бы. Никогда не напишу то, за что мне не будет стыдно перед теми, кто знает меня в реальной жизни, то, за что смогу с чистой совестью ответить перед Богом, что было бы достойно пахнуть новой бумагой и скрипеть свежей обложкой. И что это уж точно не мои женские романтишные романы с драконами и рыцарями достойны этого. Их не будут читать даже. Даже романтичные романы. Или будут читать, если просить, если звать. Я участвовала в разных обменах, я нарывалась (даже специально) на жесткую критику. Не помогает.

И все равно это часть меня. В мире тысячи терабайт ненужной информации, пустых книг. Мои не нужны. Но почему я все равно не могу их бросить?! Я скучаю по своим героям. Мне не с кем обсуждать их, я скучаю по комментариям, по книжному сообществу. В моем плейлисте попадаются треки, которые крутились, когда я писала, и все сжимается — они мне, наверное, нужней, чем я им, или читателям. В общем, не дают они мне спокойно закрыть их, забыть, и жить. И что делать с этим я не знаю.