Умер
Автор: Ростислав ЛевгеровСидим на работе, пьем чай. Чаепитие на работе – это второе по важности священнодействие после посиделок на кухне. Хулить власти, конечно, никто не осмеливается, мало ли что, но беседа все же часто заходит о весьма животрепещущих вещах.
– Татьяна! – спустив в двухсотграммовую кружку четыре ложки сахара, сказал Юра. – Тань! А ты помнишь Ваню Ершова?
– Что-то не припоминаю.
– Ну, в нашем доме жил!
– Это не сын ли Толика Ершова?
– Да-да, он! Толика сын, его! Толик, отец Ванькин, он еще повесился, помнишь? Давно уж, лет двадцать назад!
– Это после того, как его Машка подала на развод?
– Да-да! – Юра прямо лучился радостью, как ни странно. – Только он не из-за развода повесился. А Машка, кстати, хоть и развелась, но так и не ушла. Они еще полгода жили, до того как…
– Так из-за чего повесился-то?
– Он узнал что болен.
– И чем он болел? Онкологией?
– Нет! Чем-то, не помню… Остеохондрозом, что ли…
– И из-за этого повесился?
– Из-за этого.
– Он что, дурак был?
– Не знаю.
– И что? – Татьяна цедила чаек, принявши царственную позу, и милостиво выслушивая суетливые Юрины словеса.
– Так вот, ты знала, что его Ваня-то умер?
– Правда что ли?
– Спился. Нашли где-то на заброшенных дачах. Где-то в коллективном саду «Энергетик».
– О! А собутыльники так и бросили его там! Вот же сволочи!
– Да-да, представляешь! Говорят, что он даже… это…
– Ой, Юр, вот не надо, а?
– Ну хорошо, хорошо.
Повисла краткая тишина.
– Слушай, Тань…
– Да?
– А Сережку ты помнишь?
– Какого такого Сережку? Не помню.
– Ну как какого? Сережку с первого этажа!
– А! Косыгина что ли?
– Да его. Сережку Косыгина, его!
– Что-то давно его не видно.
– Да он тоже умер!
– Что ты говоришь! Он же молодой еще!
– Молодой, лет пятьдесят ему было.
– Ох, молодой!
– Молодой, да…
– И что с ним случилось?
– Тань, он на рыбалке поранил палец на ноге, мать ему приложила навоз и забинтовала! – Юра умолк принялся усердно дуть в кружку, в котором плавал по второму разу используемый пакетик чая, как будто дальнейшая судьба Сережки была ясна и без слов.
– И что дальше-то? – не выдержала интригующей паузы Татьяна.
– Гангрена, – торжествующе оповестил Юра. – Ногу отрезали, но не помогло. Умер. Заражение крови.
– Боже!
– А его приятеля помнишь?
– Это которого?
– Ну этого, кажется, его Витькой звали?
– Нет.
– Нет?
– Нет. А что с ним?
– Умер. Прямо на улице, представляешь? Шел домой, упал, прямо в лужу упал и все. Умер. Прямо в луже. Так и умер.
Татьяна с притворной горечью покачала головой и надкусила зефирку.
– Послушай Юра, – величаво начала она, смахнув невидимую крошку с губ самым кончиком пальца. – В твоем доме жила Анька, помнишь ее?
– А как же! – не в меру оживленно закивал Юра. – Помню, помню! Анна Смирнова. Все звали ее… э… Все-воло-дов-ной! Она пила!
– Да ну, что ты такое говоришь! Не пила Анька, не пила!
– Не пила? А я думал пила.
– Нет-нет, что ты! Я ее хорошо знала, просто Аня болела. Потом Аня уехала в Москву.
– И что с ней случилось?
– Тоже.
– Умерла? Серьезно?
– Не просто умерла, а протухла. Лежала пару недель в квартире.
– Кошмар какой!.. А сколько ей было?
– Она постарше меня. Лет шестьдесят, наверное.
– Молодая!
– Молодая.
– Жалко.
– Да, Юр, жалко.
– А этого, Тань, не вспомнишь…
Тут я не выдержал.
– Может, прекратите? – взмолился я. – Расскажите, что ли, о тех, кто родился или женился. Ну, или умер нормальной смертью, наконец!
Юра смутился, сжавшись и уткнувшись в кружку с бледным чаем. Татьяна посмотрела на меня так, будто я сумасшедший.
Священнодействие, как есть.