реквием

как-то кучно смерти пошли.

а когда-то казалось, что смерть - это не про нас, это что-то в невообразимо далеком будущем.

и когда умер володя матиевский, горечь смешивалась с недоумением - да как так-то?! совсем ведь молодой.

пил, конечно - а кто тогда не пил!

холодный январь 1985-го.

это оттуда:

Зима. Безмолвные снега.

Ночные холода.

Сомкнуло льдами берега

в замёрзших городах.

Ночь стынет в ледяных тисках,

болезненно долга,

как циферблатная тоска

в бессмысленных кругах.

Мы тонем в вязких смолах тьмы

с огарками стихов,

под крики третьих, и седьмых,

и сотых петухов,

а время замкнуто стальной

ловушкою кольца,

и кружит ночь, слепая ночь,

без цели и конца.

Но прорываются в рассвет

стихи сквозь мутный снег,

хоть запропал поэт навек

на полпути к весне,

от стыни ледяных оков,

от мёрзлых февралей,

от миллионных петухов —

до первых журавлей