Крошка дочь к отцу пришла...

...и спросила кроха, с очень задумчивым видом: 

— Папа, а ты в детстве мечтал? 

Ничего такой вопрос, конечно. Прямо глубокий и философский. Конечно, если ты взрослый, которого жизнь приучила искать где попало не то подвох, не то дзен. Дети, впрочем, намного прямолинейнее и конкретнее, что говорят — то и имеют в виду. 

— О чём-то конкретном? — задаю я наводящий вопрос. 

— Да не! — Вера корчит недовольную гримаску, поражаясь моей непонятливости. — Я говорю, ты в детстве свои миры придумывал? Фантастические всякие, с волшебными существами?

После секундного офигения у меня начинает шкалить специфический отцовский мимиметр. Такой, знаете, исправно срабатывающий всякий раз, когда в ненаглядном чаде проскочит что-нибудь ну явно твоё. 

Вопрос, однако, задан на полном серьёзе, а не просто чтобы посмотреть на папину умилённую физиономию. Значит, надо сформулировать ответ. Не абы какой, а правильный родительский, чтобы и не спугнуть, и не загрузить. В общем, явно не рвущееся с языка «Ага, в детстве. Мальчик Вова, тридцать шесть годиков». 

Улыбаюсь. Говорю: 

— Да я до сих пор это делаю. А что ты придумала? 

Дочкин сеттинг я здесь, конечно, описывать не буду. Это её личное, всё-таки, захочет когда-нибудь вынести его на публику — сделает это сама. Однако, чует моё сердце, где-то через годик надо будет вручить ей «Хоббита».