Кто-то должен остановиться

Любое взаимопонимание и сотрудничество начинается с умения слушать. И с желания услышать.  Можно быть несогласным, но слушать тоже нужно уметь. Или читать. 

Это, пожалуй, одно из великих искусств - уметь считывать, что сказал автор. Ловить нюансы, дышать в ритме. Тогда можно не принимать чужое, но - понимать.
Что я вижу и вижу все чаще? Умение читать теряется. Получается как в анекдоте, чукча не читатель, чукча - писатель. Ну да, все мы авторы так или иначе проецируем в текст то, что считаем правильным. Но зачастую, потакая своему "правильному", совершенно не считываем  то, о чем пишут другие. Да, так бывает. Да, это личностные фильтры восприятия. 

Не вовремя попала в руки книга, не в то настроение, и все - пошли веерные искажения, пошло неприятие. И вот тут  начинается самое интересное, и порой самое паршивое.  Читатель, которого неизвестно кто короновал владыкой "единственно верного мнения" зачастую теряет адекватность, теряя самокритичность. Зачастую даже не задумывается - а верно ли я считал? Не полезли ли в текст  мои представления о том-то и том - то, правильно ли я делаю, проецируя в текст свои представления о необходимости... ну к примеру на  соответствие реальным физическим законам. 

Не имею ничего против законов, но литература - она не матчастью единой, ребят. Художественная литература - она на то и художественная, что  вполне может отрываться от строгого соответствия букве закона. А еще пресловутое, с школьной скамьи навязшее в зубах "что хотел сказать писатель"... К примеру в полифоническом произведении порой еще нужно определить ее, эту главную линию. Или главного героя. 

Не убедила?  Булгаков "Мастер и Маргарита" вам в помощь - кто есть главный герой?  Сложно? Да, сложно. Так писать нельзя? Ну почему же, можно... 

И вот имеем мы среднего "рецензента" из тех, каких много на АТ.  Как вы думаете, какой будет вердикт? Просто задумайтесь на несколько минут. На простые произведения писать рецензии просто - не нужно перебирать, искать, думать долго - все на поверхности. На полифонические - вот тут начинается засада. Отрезанная самокритичность заставляет  рецензента кричать: "Ну кто же так строит!" Хорошо если кричит он только это. А то ведь соблазн выставить недоучек из литературы вон бывает очень силен. Корона мешает оценить себя, как оценивали бы автора. Корона мешает заложить  поправку на собственное несовершенство и погрешности. И получаем мы... получаем мы  псевдорецензии с оскорблениями. Умно?
Позвольте мне напомнить, позвольте процитировать слова  Рэя Бредбери, сказанные давно, но о которых, похоже  мы как-то  подзабыли, или читая, забывали их считывать. 

Когда чемодан наполнился водой и затонул, Монтэг перевернулся на спину. Река лениво катила свои волны, уходя всё дальше и дальше от людей, которые питались тенями на завтрак, дымом на обед и туманом на ужин. Река была по-настоящему реальна, она бережно держала Монтэга в своих объятиях, она не торопила его, она давала время обдумать всё, что произошло с ним за этот месяц, за этот год, за всю жизнь. Он прислушался к ударам своего сердца: оно билось спокойно и ровно. И мысли уже не мчались в бешеном круговороте, они текли так же спокойно и ровно, как и поток крови в его жилах.

Луна низко висела в небе. Луна и лунный свет. Откуда он? Ну понятно, от солнца. А солнце откуда берёт свой свет? Ниоткуда, оно горит собственным огнём. Горит и горит изо дня в день, всё время. Солнце и время. Солнце, время, огонь. Огонь сжигающий. Река мягко качала Монтэга на своих волнах. Огонь сжигающий. На небе солнце, на земле часы, отмеряющие время. Всё это вдруг слилось в сознании Монтэга и стало единством. И после многих лет, прожитых на земле, и немногих минут, проведённых на этой реке, он понял наконец, почему никогда больше он не должен жечь.

Солнце горит каждый день. Оно сжигает Время. Вселенная несётся по кругу и вертится вокруг своей оси.

Время сжигает годы и людей, сжигает само, без помощи Монтэга. А если он, Монтэг, вместе с другими пожарниками будет сжигать то, что создано людьми, а солнце будет сжигать Время, то не останется ничего. Всё сгорит.

Кто-то должен остановиться. Солнце не остановится. Значит, похоже, что остановиться должен он, Монтэг, и те, с кем он работал бок о бок всего лишь несколько часов тому назад. Где-то вновь должен начаться процесс сбережения ценностей, кто-то должен снова собрать и сберечь то, что создано человеком, сберечь это в книгах, в граммофонных пластинках, в головах людей, уберечь любой ценой от моли, плесени, ржавчины, тлена и людей со спичками. Мир полон пожаров, больших и малых.