книги, которые мы пишем для себя, и книги, которые мы пишем для других
Автор: Кейт Андерсеннвсем доброго утра, настырно и ласково тычущегося в окно лучом
вообще-то, следовало бы потратить этот блог на субботний отрывок, тем более, что у меня есть, что показать
Беду предвещало все. Отправиться на Лампедузу спасать черепах в рамках борьбы с агорафобией — да разве нормальному человеку придет в голову подобное?.. А там, между прочим, наплыв нелегальных беженцев куда выше черепашьего, так что — неконтролируемые беспорядки.
Нормальный человек просто обратится к врачу.
Но Зоряна — лучше просто Ро — не из нормальных. У нее фобии вместо дуэний, войнушки с вредными, как пикси, страхами, душа — сплошной синяк, а она все еще влюблена в жизнь, прячется от мира на верхней палубе парома и плывет в неизвестность.
— Ты, Ро, молодчина, а не клякса, не забывай, — прошептала себе, зная, что все равно забудет. Упадет и будет убита. А потом вспомнит. Встанет, и снова сможет любить и верить. И так по кругу. — Ты даже почти аврора.
Поежившись от пронизывающего ветра, укуталась поуютнее в широкий длинный свитер с надписью «отвали».
Случайный попутчик дал, сердобольный неаполитанец Нелло. Когда она прятаться от холода ночи в его каюте самонадеянно отказалась.
Умостилась на жесткой лавке на ночлег: волосы в капюшон, рюкзак под голову, шляпа на лицо — заправский приключенец!
Может, согласиться было бы безопаснее. Тогда бы, как минимум, она не стала свидетелем убийства.
но.
я не хочу сказать, что мы пишем только для себя. или что пишем только для других. что существует только черное и белое.
но иногда... мы пишем что-то на тему, что-то ради идеи. возможно, камеральное, возможно, легкое, возможно, не многоэтажное, возможно, трендовое. и далеко не обязательно для других. но... оно проще, оно понятнее, оно... усредненнее?... и - вправду - легче воспринимается тем, кто решит заглянуть и прочитать.
мы нежно любим их, но... они не до конца про нас.
а есть книги, которые мы пишем для себя. потому что не можем иначе, они дрейфуют в океане сюжета, и неизвестно, к чему придут. мы даже, возможно, еще и не знаем, что хотим ими сказать. мы просто... дышим через них. и нарастают этажи одним нам известных отсылок, дрожей в сердце или пальцах, мы словно пишем их своей кровью, и плевать, что не читают. конечно, не совсем плевать, но даже если никто никогда не откроет, мы не сможем бросить. в тех, первых, тоже есть наша кровь, но лишь... в умеренных, благоразумных, приличных для публики дозах. а в этих, безумных... кхм. там ведра. и неизвестно, как мы до сих пор ходим по земле, дописав их. мы просто переродились в них на какой-то миг.
что думаете? как-то... случайно напало на меня, вдруг кому интересно поделиться мыслью