Стишок

Я когда-нибудь точно вдруг стану известным,

Сказал бы, но всё моё творчество тщетно.

И не важно, что корчить: фантаста, поэта:

Всё это не катит, но катится в бездну.

Можете слушать, можете просто листать.

Это даже не стихи, а лишь пустые слова.

Я просто много думал про посыл автора,

Что его делает лучше, умнее и известнее.

Может стилистика и жанр, а может и грамматика,

Может харизма, предыстория и суть контекста.

Но нет, любая икона - это лишь воля случая.

Пашут все, но большинству дано пахать до старости.

И я работаю, как чёрт, но говорили мудрые:

"Удача - это только случай, и он знатный жадина"

Вам будут врать, что в этих лестницах сокрыта магия.

Но тут нету Грифиндора, лишь кулисы с проволкой.

Они будуту вам кричать, что тут взобраться запросто,

Как будто их не поднимали "дяденьки" с верёвками.

Нам слепят глаза златом, но мы чахнем в трущобах.

Пока о них трепащат толпы, мы клипаем искусство.

Я бы мог поныть и дальше, но не ври - тебе похуй.

Как и мне на всех, кого я прям сейчас и рисую.

И ведь, правда, что мы, по сути, лицемерные мрази.

Всегда топим за правду, пассивно витая во лжи.

Ну и что, что дурак вскинет вверх самодельное знамя.

Мы подумаем: "Ладно", и снова на год замолчим.

И ты словно бродяга в трущобах, а я лишь бомжара на паперти.

Ты слушаешь в сумерках пропитый голос, а я беспрестанно сижу да и жалуюсь.

Ты можешь харкнуть мне не в шапку, на лоб - один хуй эта грязь не стирается.

Ну а можешь отсыпать гроши, но я знаю ведь - тебе на вопли без разницы.

Я лежу на кровати, сейчас полвторого, и город давно уже спит.

Я сегодня простыл, и бошка, как гантеля. Вдохновение или ринит?

Мои мысли в полёте, но как-то не ровно, как будто горящий болид.

Я Ritoro Deikku, забудь меня нахуй. Такой вот у строчек посыл.