Стишок

Ало.

Привет.

Давно не слышал тебя.

Какие новости?

А.

Понятно.

Как я сам?

Не знаю.

Как будто мало нового.

Ну разве что я валяюсь сейчас на асфальте,

И ветер так по-хамски раздувает волосы.

Бордюр - моя подушка, холод - мои простыни.

Я всегда мечтал скончаться именно в кровати.

Да-да, не надо паники, но я не лгу тебе.

Я раньше думал: смерть красива. Нет, она уродлива.

И кровь, ты знаешь, она чёрная, как будто смольная.

Или глаза мои от слёз все краски перепутали.

Что?

Нет, не надо вызывать скорую.

Нет, я не знаю, где я.

Говори погромче, я уже плохо слышу.

Не плачь - это ни к чему.

Я всё равно скоро скончаюсь и развеюсь по ветру.

Ты можешь плакать и грустить, но я живей не стану.

Я не бросался на дорогу, меня сбило стадо.

Всё потому что я безумец, нас не любят гордые.

И нет, я не погибну славной смертью поэта.

Я лежу в крови и грязи, разве что-то тут славно?

По мне прошлись и растоптали - на груди отпечаток.

Моя героика закончилась кривым пируэтом.

Ало?

Ты?

Нет.

Я не смогу.

Хватит мне звонить, я умер.