Песнь третья. Пути-дороги. 1

Вот я звонкую новость узнал из газет:

Потерялся, исчез знаменитый поэт,

Знать, похищен прекрасный поэт.

Мне вернуться, признав, что родился я зря,

В разрознённых строках не созрела заря,

В каждой строчке не зрела заря?

Но дороги дракон все ж добычу держал.

Разум яростно спорил, ему возражал,

Но добычу дракон удержал.

Что ж, напрасен с дорогой решительный спор.

Мерзлых верст притяженье – как выстрел в упор,

Словно выстрел контрольный в упор.

По утрам хрипло мне скрежетали ветра:

Просыпайся! Распутицу мерить пора.

На распутье, на выбор пора.

Вновь меня проверяли развилки дорог:

Повтори еще раз позапрошлый урок!

Помни! Выбор дороги – как рок.

Слышишь? Клацнул курок.